Le Jardin Perdu

Ils allaient bientôt se mettre au boulot. Tous les soirs, le trio attendait la fermeture des magasins avant de faire les poubelles des épiceries et des restaurants. Si les poubelles ne vomissaient pas suffisamment de quoi les nourrir, ils gagnaient le port et tentaient de dénicher du poisson. Ils redoutaient cette alternative pourtant habituelle, car le port était dangereux et très mal fréquenté.  La mafia locale y traînait et enlevait les jeunes et surtout les filles, la police qui surveillait les jeunes voleurs, et il fallait faire attention, aussi, aux groupes de jeunes qui gardaient leur territoire avec acharnement. À trois, ils étaient souvent refoulés par les jeunes occupants du port, la nuit tombée.

Avec deux jeunes et jolies filles, ils étaient aussi la cible des réseaux de prostitutions. Ils n’hésitaient pas pour manger à monter sur les bateaux et saccager des cageots, la police les surveillaient de près. Ils s'étaient jusque là bien sortis, ce qui relèvait de l’exploit pour un groupe de trois et qui de plus étaient constitués de deux jeunes filles.

Mais le risque était permanent et bien réel.

Beaucoup de jeunes remplissaient les prisons, étaient victimes d’enlèvement ou trouvaient la mort lors de virés nocturnes... de faim pour les moins chanceux... ou tout simplement de froid les nuits d‘hivers.

 

Le pont que le groupe avait entreprit de squatter se situait à la sortie d'un grand parc qui longeait une bonne partie du fleuve. Devenu dangereux par manque d’entretient le pont n’était plus empruntait par la population depuis longtemps déjà, ils empruntaient le nouveau à plusieurs kilomètres de là. Dans cette partie du parc, ils étaient le plus souvent en paix. Mais il arrivait que lorsqu’ils rentraient de leur virée nocturne, les escaliers étaient occupés par des jeunes venus se soûler la gueule après un pillage de magasin, ils devaient par conséquent attendre plus loin que le pont se vide et même, parfois, dormir ailleurs.

Jochen avait creusé dans la colonne du pont deux réserves. Un garde manger où il gardait du poisson qu’il faisait sécher, des boites de conserves et des boissons rapportaient des nombreux pillages que connaissaient les magasins de la ville et un second où le trio gardait ce qui leur servait à se réchauffer durant leur sommeil.

Il avait creusé dans la pierre et recouvert les parois de la colonne de morceaux de bois, et refermait les trous avec de grosses pierres, ceci était les réserves pour l‘hiver, ceci était leur coffre fort.

Le pied du pont était entouré de buissons. La nuit tombée ils dormaient à l’intérieur des branches. Jochen avait prit soin de tailler soigneusement les branches du milieu et ainsi se protèger du froid et surtout des regards.

 

Cette nuit là, ils s'étaient trouvés de quoi manger sans trop de difficultés et même pour quelques jours. Un groupe de jeunes avait réussi à s’attaquer à un conteneur sur le port, la nouvelle n’avait pas mit de temps à se répandre dans la ville, du coup, une fois sur le port le conteneur était envahit de jeunes qui remplissaient leur sac de boites de conserves, d’alcools et de cigarettes destinées aux épiceries et magasins de la ville. Ils étaient donc déjà rentrés et leur réserve était pleine. Quand ce genre de situation se produisait, les bandes habituellement rivales étaient solidaires et se partageaient volontiers le butin.

Mais les jours suivants les conflits reprenaient de plus belle, et il arrivait que les plus gourmands allaient dérober les plus vigilants.

Ce soir là, le trio s'était fait un véritable festin autour du feu, il était si rare de voir autant de nourritures en même temps qu‘ils en avaient profités. Les jours suivants ils feraient plus attention.

Jochen s’était ensuite endormi comme tous les soirs, malgré tout, en priant le ciel pour qu’il l’arrache de cette vie, de cette ville, de ce pont qu’il aimait pourtant mais qui le pesait de plus en plus.

De ce fleuve, aussi, il voulait s’arracher de l’eau avant qu’elle ne gèle et ne l’emprisonne à jamais.

C‘était le cauchemar qui lui revenait le plus souvent. Il rêvait de bonheur et de liberté, il rêvait de pays lointains où avait-il entendu la vie était belle et facile, et que les gens là-bas mangeaient trois fois par jour.

Il avait entendu ‘le Rêveur’ dire, un jour, que la France était le pays de la liberté, "des droits de l’Homme", avait-il dit.

Jochen avait juré au fleuve d’y aller vivre et d’y emmener sa sœur et Sonia. Il voulait quitter cette vie injuste, dans ce pays oublié des Dieux.

 

 

Arto Joe

La nuit venait de tomber et les lumières de la ville jettaient sur le fleuve de grands voiles lumineux. Le silence accompagnait le voile noir de la nuit signe d'un mauvais présage. On n’entendait plus que le cri du fleuve qui se frottait contre les rochers comme deux amants dans leur lit.

Une musique hydro-mélancolique accompagnait sa danse ralentie vers la mer. La température baissait considérablement.

 Il allait faire froid cette nuit, signe que l’hiver allait bientôt nettoyer les rues des animaux errants... fauché une partie des gens des rues.

L’hiver n’était pas blanc pour eux, mais noir comme la mort qui dévorait la ville en cette période. Jochen se méfiait de l’hiver, il voyait les dégâts dans les rues, mais il voyait aussi que la "Dvina Occidentale" s’immobilisait et cessait sa course libre vers le golfe de Riga qui se gèlait, lui aussi.

La nature stagnait comme pour porter le deuil des êtres humains qui se faisait terrasser par centaines dans les rues de Riga. Le deuil de la nature pour les hommes.

 

 

Nadia descendit de la barrière et se plaça entre son frère et Sonia, sa meilleure amie. Elle se colla contre eux à la recherche d’un peu de chaleur, elle n‘avait qu‘un souhait celui de pouvoir, tous les trois, passer l‘hiver.

Jochen jetta un regard sans expression, sur sa sœur et sa chevelure blonde et fine, ses yeux ne savaient plus exprimer le moindre sentiment, son âme était muette. Sonia, tout comme Jochen, avait dix-huit ans.

Sonia était issue de ces rares familles juives ayant survécues à l’occupation allemande. Son père travaillait jusqu’à l’indépendance dans une usine de la capitale. Après avoir perdu son emploi, il avait fréquenté un réseau mafieux russe. Il se faisait un peu d’argent, mais récemment Sonia avait surprit une dispute entre sa mère et son père où elle semblait avoir comprit que son père avait l’intention de la vendre, s’en était trop, elle avait l’âge, disait-il : "elle risque de nous échapper et pire de se marier à présent", gueulait-il.

 

Elle est venue rejoindre Nadia et Jochen et ne les avaient plus quittés depuis.

À présent tous les trois, tentaient de survivre dans les rues de Riga.

Ils se sont installés au pied du pont, en dessous des escaliers de pierres effritées par le temps et le changement successif de climat.

Jochen s'était décidé pour la rive Est du fleuve car de là ils se situaient à une centaine de mètre du port.

La nuit était bien ancrée.

Les rares rayons de soleil qui perçaient les nuages enveloppant en permanence la misère de Riga, faisaient partis du passé. Ce passé qui à chaque seconde du présent disparaissait sans le moindre souvenir heureux... ne demeurait que ce même espoir de vie nouvelle, de vie meilleure qui pourrissait dans le coeur des délaissés.

 

 

Arto Joe

Nadia avait la mauvaise habitude de s’asseoir sur la barrière, pourtant usée, qui frissonnait à peine sous son faible poids.

Sonia et Jochen se tenaient épaule contre épaule, ils se passaient une cigarette.

Après avoir quitter leur mère et leur deux frères, encore en bas âge, Nadia et Jochen, avait passé leur première nuit, dans les rues, sur ce pont. Ils avaient décidé de quitter la chaumière, deux ans après la mort de leur père, pour que leur mère ait deux bouches en moins à nourrir.

Ils pensaient ainsi lui rendre service. Leur première nuit dans les rues ils l’avaient connu à l’âge de onze ans pour Jochen et dix ans pour Nadia. La mort de leur père, en mille neuf cent quatre-vingt neuf, avait eut lieu lorsque la Lettonie était secouée par un fort sentiment d’indépendance, il était d‘ailleurs un fervent nationaliste, il souhaitait un état letton qui sans l‘impérialisme russe ne pouvait que s‘enrichir. Lorsque l’indépendance fut proclamée en mille neuf cent quatre-vingt onze, son père n’était plus là pour voir ça, il en était presque heureux car rien n’avait véritablement changé. S’il n’était pas mort cela l’aurait terrassé. Les Russes à qui appartenaient les usines se sont, pour la plus part d‘entre eux retirées, même si la présence militaire était encore présente, ils avaient sûrement peur des représailles des lettons qui les accusent de l’appauvrissement du pays. L’état s’est lancé dans une économie de marché, mais l’hésitation des investisseurs a contribué à la fermeture de nombreuses usines. Les usines n’ont pas fait long feu et des millions de lettons se sont retrouvés à la rue. Leur avancé vers une économie de marché n’a pas eu l’espoir d’une vie meilleure tant attendue. Les conditions de vie se sont, au contraire, dégradés. Les contestataires accusaient l’état de vouloir pratiquer la même politique que les Russes avaient installé en faisant venir des investisseurs européens qui ne feraient que remplaçaient les Russes.

 

Nous sommes en mille neuf cent quatre-vingt dix-sept, et il n’y a pas dans le pays une once d’amélioration du niveau de vie. Enfin si, pour les propriétaires russes n’ayant pas fuient le pays après l’indépendance et des quelques européens ayant investis après la chute du régime, cinq pour cent de la population, tout au plus. Les rèvolutionnaires, pourtant actifs, n’ont pas le soutient du peuple apparemment démoralisé. Voilà, six ans que l’indépendance a été proclamé, voilà six ans que Jochen et Nadia vivent, survivent, dans les rues de Riga qui n'a de cesse de voir accroître le nombre de jeunes délaissés par la société toujours aussi loin de la prospérité.

 

 

 

Arto Joe

 

 

Jochen venait souvent, à cet endroit, savourer quelques secondes d‘évasions comparables à une éternité de bonheur dans sa petite tête. Petit, il avait déjà apprit à se contenter de peu de chose, à profiter du moment présent.

 

De là, il avalait une bonne dose de liberté avant de rejoindre son père, prisonnier une bonne partie de la journée, à l‘usine. Il faisait un détour par le parc. Il s’amusait à monter les escaliers en sautillant et à courir sur la moitié de la longueur du pont pour enfin, grimper sur la barrière afin de contempler le fleuve qui se mariait deux cents mètres plus bas au golfe de Riga. C’était du temps où la fonderie où travaillait son père lui semblait être une prison de bruits et de machines humaines. Cette activité servait à récolter l‘unique repas de la journée. Aujourd’hui ce n’est plus le cas, il y a un moment que l‘usine s‘est arrêtée, d‘ailleurs, son père aussi s‘est arrêté de vivre.

 

 

Jochen aimait beaucoup cet endroit devenu à la fois sa source d’énergie et son défouloir, c‘est donc naturellement qu‘il y a élu domicile avec sa sœur.

En attendant que la nuit tombe et que les lumières de la ville s’allument et qu’avec elles les boutiques ferment, il suit du haut du pont les mouvements libres de l‘eau du fleuve en contrebas.

Il se demandait souvent, et encore aujourd’hui, si la <Dvina Occidentale>, le fleuve qui coupe la capitale en deux, avait une âme. Il admirait tellement cette force naturelle qu’il a fini par lui donner vie.

 

Il venait d’avoir neuf ans lorsque son père un jour, comme celui-ci, gris et humide où d’un moment à l’autre le ciel pouvait se déchirer et pleurer sur la misère de la ville, du pays, du monde....... avait eut un accident à la fonderie. La fonderie ce nid de pullulement d'humains délabrés faisait manger une fois par jour la quasi-totalité du quartier qui était embauché à l‘usine.

 

Son père n’était pas sortit à l’heure habituelle de la fonderie. Il avait vu le vieux barbu qu’on appelait ‘Le Rêveur‘, à cause de ses discours révolutionnaires, il n‘y comprenait pas grand chose mais dans le bistrot où quelques employés se retrouvaient après leur journée de travail, tous écoutaient ses discours avec attention. Il était pour eux, le porteur d’espoir. Jochen voyait en ‘Le Rêveur’ un genre de prophète.

‘Le Rêveur’ l’avait évité, ce jour là, il était passé près de lui avec un mouchoir sur le visage, peut-être ne l‘avait-il pas aperçu ? Jochen avait ressentit une sensation bizarre, quelque chose naissait dans ses poumons et grandissait jusque dans sa gorge à la limite de l’étouffement. Il avait pleuré au même moment où la nuit lui était tombée dessus en signe de désespoir.

 

De retour à la chaumière, il avait vu sa mère complètement effondré, il voyait souvent sa mère pleurer mais, ce soir là, il savait que ce n‘était pas À CAUSE de son père qui souvent buvait le repas du soir, ses pleures étaient teintés de quelque chose de sombre. Elle pleurait, cette fois-ci, POUR son père.

 

Il apprit que ‘le Rêveur’ était passé leur annoncer que son père avait eut un accident à la fonderie et qu‘ils ne le reverraient plus jamais. Il pensait qu’il avait dû annoncer la nouvelle comme un vaillant guérillero tombé au combat. Malheureusement, la mort de son père n’avait rien d’héroïque, tant de personnes meurent au et à cause du travail, une mort pareille était des plus banales.

 

C’était son premier rendez-vous avec la mort.

 

Il comprit, par ce deuil, que ses jours étaient comptés et qu’il lui fallait vivre au plus vite.

 

[...]

 

 

Arto Joe

 

(Partie 4 - suite et fin)

 

Ce sont des cris d’enfants qui me jettent à la face la réalité.

Les escaliers qui montent jusqu’au lieu mythique et mystique, aussi d’ailleurs, de la butte Montmartre sont déjà pris d’assaut. Nous sommes samedi, je ne risque pas de me tromper beaucoup en avançant cette hypothèse.

C’est un jour que je redoute, vous êtes encore plus déplorable ce jour là que tous les jours de la semaine réunis. Vous êtes atteint ce jour là d’une frénésie de consommation en tous genre. Il n’est pas questions de vous gênez le passage ou de marcher trop lentement sans risquer de se faire bousculer, voir insulter. Vous vous mettez sur votre trente et un et vous vous regardez en vous provocant du regard comme des paons ouvrant leurs queues pour frimer. Ridicule vous êtes tous les jours et pires encore les week-ends.

 

Je me suis réveillé en sursaut ce que je déteste et sans mal de crâne ce qui m’étonne. Je me suis endormis sur une marche, allongé de tout mon long, si bien que je réalise que beaucoup de personnes ne se sont pas gênés pour m’enjamber. Je cherche ma bouteille de whisky et je pousse un souffle de soulagement lorsque je l’aperçois, je comprends mieux pourquoi je me suis réveillé sans mal de crâne je n’ai pas bu le tiers de mon whisky, j’ai dû m’écroulé de fatigue avant. Cela me rasure et me fera des économies par la même occasion. Je me laisse tenté par une gorgé pour débuté ce samedi sans trop vous maudire. Je laisse l’un des plus beaux endroits de la capitale se dégrader aux mouvements de la foule qui ne s’estompera que dérisoirement lundi dans la soirée.

 

Je m’éclipse en direction de la gare du Nord dans l’intention d’y retrouver Seb’.

Comme je m’en doutais, je retrouve Seb’ assit près du magasin de souvenir, à la sortie de la gare du Nord, les yeux braqués sur la cinquantaine de motos qu’il aime à admirer. Il rêve de s’en payer une, cela ne sera jamais qu’un rêve de gosse qui rêve de voler avec les oiseaux ou d’épouser sa mère.

A la différence que ce type n’a jamais atterri et regrette que sa mère soit morte sans avoir jamais divorcée de son père. Il est accompagné de sa seule compagne de toujours, son litron de rouge. Je pose mon sac à dos ne contenant plus que ma bouteille de whisky et je m’assois à ses côtés. Un bref hochement de la tête m’accueille suivi rapidement d’une main me proposant la bouteille, évidemment je ne refuse pas.

 

Seb’ me dit qu’il boit pour trouver dans l’évasion la même qu’avec un gros cube ou un gros cul. Il veut bien sûr parler de nana, d’amour. Il a toujours rêvé d’une belle histoire d’amour comme au temps où il était au lycée, me racontait-il.

 

Moi aussi je rêve d’amour du vrai celui qui n’existe que dans une boite de métal, dans une bouteille ou un verre au bistrot. Mon rêve, je le bois tous les jours et il me détruit chaque jour un peu plus.

Est-ce l’amour qui m’a amené si bas ?

 

La gare a du mal à contenir son trop plein de foule et vous gerbe en un flot continue sur les pavés. Mais telle une nymphomane jamais assouvie elle ne vous refuse jamais un voyage.

Seb’ me demande où j’ai passé la nuit, évidemment je mens et je lui dis quelque part dans le treizième. Je ne voudrais surtout pas qu’un soir de déprime il débarque dans mes escaliers de Montmartre et me bassine de ses rêves irréalisables. C’est bien le seul endroit comme une chambre d’ado, où je ne souhaite pas être déranger dans mes fantasmes. Le voilà qui se lance dans ses commentaires sur les onze cents, quinze cents, routières, sportives et trials. Evidemment, je ne pige que dalle. 

Nous décidons de nous bouger, on traverse des rues bondées de vous et de vos regards misérables et je me demande qui de vous et nous se sont fait réellement avoir par cette société bancale.

Etes-vous heureux de votre petit chez vous entouré d’une famille sans destin, de vos sorties du week-end dans ce décor d’enseignes, où les arbres sont remplacés par des panneaux publicitaires, la seine pourrit de fioul, l’air d’une toxicité inavouable et où tout ce que vous mangez ou buvez vous tue à petit feu. Finalement, je trouve que l’on se ressemble vous et moi.

A la différence que mon petit chez moi c’est la rue.

Je vous plains autant que je me plains.

 

Seb’ et moi nous avons fait nos courses dans un "monoprix" qui n’a de mono que le nom. Nous ressortons avec de quoi passer le week-end dans les nuages où cette vie n’est qu’illusion.

 

Seb’ me demande où nous allons aujourd’hui.

Je lui réponds :

« A la maison, Seb’, à la maison. ».

 

Arto Joe

A l’horizon le ciel, je l’imagine, s’incline et mon cœur crache dans mes veines le venin de mes souvenirs. Je ne vois qu’une raie de lumière osant s’aventurer dans cette cage, dévoilant la crasse qui entoure ma vie désormais.

 

Il va faire froid ce soir, comme hier et peut-être comme au premier jour dans cette cage. J’ai l’impression d’avoir toujours eu froid dans ma nouvelle demeure. Pourtant ce fut en plein milieu de l’été, la vie s’accélère toujours en été.

 

Surtout ne pas y penser, d’ailleurs, j’ai tout oublié.

 

Impossible de me souvenir, c’est une explosion douloureuse qui détonne dans mon crâne meurtri.

 

Mais ce fut en été, de cela j’en suis persuadé.

 

J’ai perdu la notion du temps.

L'Homme a même réussi à un mettre un nom sur cette notion qui n'est ni plus ni moins que l'avancé vers sa propre fin. Il compte le temps des damnés d'avant lui et envisage même celui des pauvres gens à naître. L'Homme se confond tellement dans une recherche effrénée - de quoi personne ne le sait vraiment - peut-être est-ce l'immortalité ? 

 

Le temps pour moi n’est plus une référence désormais.

 

Et absence de temps est éternité, un éternel présent.

Rien de plus important que les courtes minutes d’illuminations que je savoure comme autant de perles éphémères.

 

Il m'a fallut fuir. Fuir ma vie, mon passé et même mon futur car désormais je n'aurais plus de lendemains. Je me suis trouvé cette tanière perdu dans les bois entre deux flancs de montagnes. Résidence d'oiseaux pêcheurs, d'arbres résineux, de pierres volcaniques et de bestioles rampantes. 

 

J'observe ces deux versants montagneux qui un jour se rejoindront peut-être. Et les images qui me viennent ne sont ni plus ni moins que l'extrapolation de ma condition mentale.  Je les imagine se refermer comme une énorme bouche m'avalant dans ce qui sera ma dernière demeure, les tréfonds de la terre. L'éternel nuit de l'enfer.   

 

Ma misérable demeure de feuillages et de branchages est exposée vers l’ouest, je ne profite guère des quelques minutes de soleil car il se couche tôt dans ce pays, surtout en cette période. A peine a t-il atteint son point culminant haut dans le ciel que le voilà qui sombre déjà dans un horizon rougeoyant. Ne me reste que quelques rayons rouges sanguins, habillant d’une couleur vive et fugitive le lit languissant de la rivière en contrebas. Extrapolation du lit de mon amour ensanglanté. 

 

Vous comprenez ma fuite à présent. Vous comprenez mon immortalité, l'extrapolation de mes demains qui jamais ne connaitront le repos même au-delà de cette vie. Car l'on reçoit en retour d'un amour assassiné un éternel hiver de solitude.

Une errance sans fin. 

 

Pourquoi faut-il que les souvenirs soient gris ?

Ce mélange de noir et blanc, deux extrémités en continuelle lutte.

 

Comme celle du bien contre le mal, de la lumière contre l’obscurité, de la vie contre la mort, de l’amour contre …… la mort, aussi.

 

 

Arto Joe